In künstlicher Ekstase verharrend,

Den Körper zum Bogen gestreckt —

Trauer ohne Tränen,

Bleiches Gestein.

 

Im Kopf beginnt die Phantasie

Der Lust; geflechtartig

Sich verschränkend ziehen Träume,

Immer wieder den Reiz befruchtend,

Bis Schönheit sich ergibt

Aus Zwang.

 

Es spinnt

Der Spinnengeist sein Netz

Und lockt uns mit Versprechen

Und lacht uns aus

Wenn wir ihm folgen.

Wir sind ihm allzu ähnlich.